Creación

 Dos Poemas de Leoncio Bueno*

Carta a mi Hijo de Cinco Años

(Colonia Penal El frontón)

                        Hijo:

                     

                     Oyeme en el pulso del tiempo,

                     mírame en las nubes,

                     y en las hojas que caen sin retorno

                     escucha mi mensaje.

                     ¡Parla niño!

                               ¡Parla en tu media lengua

                     que yo te veo y te oigo

             desde mi sol profundo!

             Mi corazón vuela a tu lado

             aquí, no necesito corazón.

             El mundo es una boca de lobo,

             entre sus bayonetas,

             qué será de ti

             sin mis hombros de piedra?

             Andarás mucho más suelto,

             alado de miseria,

             tal echándolas e hombre.

             acaso te pregunten:

 -      Quién metió a tu papá de redentor?

                     O, sencillamente, no te pregunten nada.

               cuando crezcas, tú también has de hablar,

               harás tus propias preguntas,

                     irás a alguna fábrica…

               Entonces, hijo mío, te entregaré mi  

                                                           [guardia                  

                     ¡moriré feliz!

Rebuzno Propio

                                      Cojo la pluma y ¡nada!

                                      cada vez soy más sopenco!

                                                              

 Quevedo

              Escribo, canto, clamo y proclamo,

              pero aún no suena

      mi escuálido quirquincho.    

    

              Siembro, podo, barbecho, siembro,

              vuelvo a podar, barbecho

              sin descanso, mas no veo

              crecer mi verdolaga.

              Ando, camino, sudo

              la gota gorda hollando

              inhóspitos senderos

              y siempre estoy reptando a tientas

              lejos de mi propio recoveco.

              ¿Hasta cuándo,

              no voy articularme

              mi propio rebuzno?

              Hiervo, cocino, aderezo; sirvo

              y a la postre cuaja, pero no cuaja

              mi propia salsa.

              Tiempo ha que machaco y le doy de alma

              a esta mollera dura

              por saborear de veras mi sandía.

                     

*Nació en 1921. Miembro fundador del Grupo Intelectual Primero de Mayo. Entre otros poemarios, ha publicado Al pie del Yunque (1966), Pastor de Truenos (1968) e Invasión Poderosa (1972). Fue distinguido con una mención en el concurso  Casa de las Américas por su libro Rebuzno Propio. (Nota del Comité de Redacción)