Creación

Un Poema de Pablo de Rokha

    El Entierro de Pedro León Ugalde

Pedro León va recostado en la inmensa caja negra

–cuatro tablones de roble, cruzados por cuatro                                                           

                                                   (ausencias–;

un rumor de mar levanta toda la nación llorando

debajo del agua roja de los revolucionarios,

y a la orilla de las altas murallas del Cementerio,

como un capitán de sombras, presenta armas el                                                                     

                                                       (invierno;

y aquel ademán romántico de gran raigambre española,

¿en dónde está el gran chambergo y la gran capa                                                                     

                                                         (sonora?;

paso a paso, tranco a tranco, tranco a tranco, paso a                                                                          

                                                                      (paso

el cortejo avanza solo, como un toro degollado;

es el pueblo, todo el pueblo inocente y formidable,

el criollo, el triste, el pobre, el chegre rotito de antes,

más panudo que una res de rezago, en primavera,

ahora de duelo, echado, cargando un saco de penas,

detrás del recuerdo de ese que está tendido allá

                                                        (adentro,                                                                       

con las dos manos cruzadas en los cien mundos del

                                                                (pecho;

entra Pedro León andando, muerto mandando y                                                                   

                                                     (bramando,

con aquel bramido grande y mudo de los finados;

y cae en el ataúd la flor popular lo mismo

que una gran lluvia madura de corazones perdidos,

arrastrando en sus entrañas «la chusma» del Año

                                                             (Veinte;

pero un viento de comedia sopla la sombra y adviene

el sainete del pelele entre las tumbas soberbias,

y el garrote de la ley engrasado de vergüenza;

restalla la espada, empleándose en mitos de cobardía;

y los caballos se niegan a atacar la muerte misma;

Pedro León, ¿qué dice ahora tu amigo, el «León» del

                                                            (Gobierno?

(cerrados están los puños, porque están los puños

                                                          (muertos);

bajo una suerte de adioses, la eternidad enlutada,

se entreabre y avanza un hombre a las soledades

                                                        (máximas,

dejando a la autoridad clavada en su chisme, humano,

tal como a una arpía vieja y ciega, vociferando

frente a las masas obreras, grandiosas de comunismo

(palabrotas de matón nacional); enfurecido,

el «Senador de los Pobres» duerme para siempre y

                                                               (nunca;

pero, revólver en mano, se levanta su figura,

apuntando al corazón negro de la oligarquía,

y su proyectil eterno marca la casta asesina;

¡Pedro León, te escarnecieron, Pedro León, te

                                                (pisotearon,

dispara, desde la muerte, contra los reaccionarios,

los fariseos vestidos de paloma, los verdugos,

comerciantes –asesinos de Satanás y los últimos

ejemplares– miserables del embaucador «patriota»,

los sicarios, los esbirros de la morralla católica,

dispara contra el fascismo y el imperialismo: el HAMBRE,

dispara contra la guerra burguesa, pavoneándose

sobre la masa y los gremios heroicos de proletarios,

dispara contra los ricos, dispara contra los amos,

por el «Frente Popular», Pedro León, desde la nada,

desde la sombra, infinita del infinito, dispara…!