Creación

Un Poema de Gonzalo Rose

Os Invito a Pensar en Esa Muerte

 

                   Amigos, amigos,

                   ¿hay algo más doliente

                   que la muerte de un hombre verdadero

                   cuando aún su estación dictaba frutos?

                   Ya sé, resulta fácil, a veces,

                   sólo a veces

                   cuando alguna amargura del corazón nos colma,

                   marcharse a ver el mar…

                   ¿Pero qué mar, amigos,

                   es tierra del olvido, o del consuelo,

                   para la muerte de este hombre? ¡Qué mar!

                   unidos meditemos esta ausencia

                   ocurrida en el reino de la especie

                   y en la hora de la pérdida más honda.

                    En verdad, os digo,

                    no ha debido morirse José Carlos;

                    al menos, no tan pronto;

                    y sin embargo,

                    cualquier fecha en que se hubiera muerto,

                    habría sido demasiado pronto.

                    Lo contemplo pasar

                    -silueta del combate sin permuta-

                    en estampas distintas.

                    Y lo cierto, no sé cuándo parece más Mariátegui:

                    si uniendo a los obreros en torno e la causa del obrero,

                    si ejerciendo solares magisterios en Universidades Populares,

                    si hablando a los poetas de su misión profunda,

                    o si

                    sencillamente

                    es más Mariátegui

                    sentado

                    frente a su máquina de escribir,

                    redactando en el linde de la aurora

                    los temas de la aurora,

                    los cantos de la aurora,

                    las humanas razones de la aurora.

                    Oigo su voz, amigos,

                    enseñando entre máquinas y estrellas

                    las letras del amor elemental

                    del amor del oprimido al oprimido,

                    del amor del diente por la harina blanda,

                    del amor de la luz por la ventana,

                    del amor del patrón por el verdugo,

                    del amor del gerente por el poeta puro.

                    Amigos, él es nuestro Lenin,

                    sólo le falta su octubre rojo;

                    pero con cada día que transcurre,

                    octubre está más cerca de su víspera.